Poesia vincitrice di Pietro Baccino - sezione B

Non hai un volto

Non hai un volto, madre di mio padre,

che, mettendolo al mondo, ti spegnesti

senza tua colpa, sconfitta negli anni

dalla fatica di tutti i tuoi figli

e dal lavoro nel campo, dal fieno

rivoltato d’estate, dalla vanga

lucida, ma pesante, dei tuoi giorni

più giovani, ma orbati di sorrisi.

Al paese è rimasta la memoria

del tuo spedito andare, d’energie

ridondanti a servire il tuo destino.

E’ rimasta, ma breve, e io soltanto

oggi la segno con triste grafia

sul diario dei ricordi perituri.

Nel registro dei morti, là in Comune,

si ritrova il tuo nome, ma non c’è

la sveglia antelucana d’ogni giorno

a curare i tuoi figli e quattro pecore

dagli occhi dolci nella stalla piccola.

Non c’è la cura d’impastar farina

sulla madia e non senti il buon profumo

della pagnotta calda sulla brace.

Non c’è la schiena curva nel raccogliere

tra gli irti ricci le castagne lucide,

non c’è il gelo che brucia le tue dita

quando spacchi la legna nell’inverno.

Non ci sono i tuoi sogni, e i tuoi pensieri

resteranno segreti per l’eterno

fluire di stagioni, che cancellano

l’esile segno dell’umano esistere.

Così, mentre il tuo mondo va svanendo,

quel mondo che hai lasciato da cent’anni

senza che resti un segno del tuo volto,

io voglio dedicarti il mio pensiero.